sábado, 28 de enero de 2012

Eso Quiero



I

Traté de evitar que mi padre
 se enterara de que estaba muerto.
 Fue ayer por la noche.
 En sueños.

II

Quiero un hogar cerca de los mares del sur.
Un mar que se pueda llegar a nado.
 Y así llegar a tu continenente.
Contenido por mí.

III

Pienso en el tiempo detenido.
 En ese raro espacio que se parece al dolor.
 Me pregunto cómo pude.
 Y sin embargo.

IV

Algunos piensan que saben.
Y recorren las heridas del otro.
Nadie sabe cómo llegar
 al punto de partida.

V

no quiero encerrarte
en un laberinto
 sólo tus alas frente al mar
eso quiero

viernes, 20 de enero de 2012


Perdida en este malecón, sé que el adiós es peor que la muerte. Zigzagueo por calles pobladas de borrachos y de locos y necesito drogarme: No quiero que me duela el alma, que mi corazón estalle por olvido. Aumento la desazón en cada bombeo de mi sangre. Mis pies no me pertenecen. Ay! mi dios…estoy escribiendo con lágrimas y sangre. No me puedo detener. La aurora parece lejana. El cielo tan azul,  está poblado de murciélagos. Un ciego apunta con su bastón blanco al centro de mi pavor. Lloro y estoy sola. Mis lágrimas no sirven. Son el invento malformado de un artista decadente. Necesito volver y perdí el rumbo. Tu amor era una inyección de veneno. Me hacía vivir de a ratos y ahora me está matando.






las palabras surgen desaforadas
intento salvarme de algún modo
lograré pasar este día                quizás
entonces        sin duda         amanecerá

será el tiempo de haber podido escapar

aunque ya no estés
   estoy presa de tu recuerdo distorsionado

¿qué dejo?
                                                  NADA

sin embargo el mundo se diluye
                              ante tu infinita ausencia
ante la perspectiva de toda una vida
                                                
                                                 sin vos





Bienvenidos al único lugar donde no hay nadie, almas errantes que no se ven, figuras despojadas. Un aroma aviento zonda y paredes destruidas. Soledad apocalíptica que no sabe ni de puertas ni de llaves. Por aquí pasea mi dolor vestido de viernes santo. Una eterna María Magdalena aúlla. Yo toco con mis manos destrozadas tu rostro suplicante. Tus venas abiertas con gillette. Tu corazón desbordado de esperma y salitre.
















miércoles, 18 de enero de 2012

"Así fue el comienzo de la verdad de un año que no amé" Joaquín Gianuzzi


Por qué me has encomendado la tarea
de saberte ausencia hasta en la agonía
cuando todos tus muertos
                                        se aferran
a mis manos con desesperación
y piden agua y tiene hambre y frío
y una desnudez incierta
como de ángel o de recién nacido
y en el alma un clamor
                                        como de tierra urgente.
Pero vos no           Pero vos no.
Pero vos ausencia, ausencia
                                        soledad y frío.






Sábado

En este estado
atento con 3 mg
contra mi tristeza.
 No es posible combatirla.
pero al menos, duerme.
        Todo está igual, salvo
algunos mensajes
              en el contestador.
Ninguno la voz que espero.


Domingo.

Hay sol y es mediodía.
Ninguno la voz que espero.
 Bicicletas con hojas de otoño.
 Música en el fondo.
 Visitas, mate y galletitas de maicena.
(Odio sentir el correr de mi sangre).
Ninguno la voz que espero.





                           “Así fue el comienzo de la verdad de un año que no amé “ Joaquín Gianuzzi

Tiemblan las hojas.
 El cielo gris anuncia
              algo lúgubre.
Mi padre se muere
                   lenta       mente.
Me aterra la disolución,
la inteligencia fragmentada.
(También tengo sueños imposibles)
Pero tiemblan las hojas,
el paisaje del suburbio se hace invierno,
mi padre se muere lentamente
 y vos no estás nunca
                   regresando.



Ya no son tuyos
Marte ni la Luna.
 Sí lo eran de mi amor,
 Que murió en Open Door.

Todo, todo el cielo es MÍO.




R/P

dulcísimas gotas de clonazepán
penetrando en los surcos
del deterioro
de aquel dolor asesino
               dejando paso a la dulzura
de la tristeza más dulce
del vuelo de los pájaros
               en otoño
cuando el sol es tímido
y el viento añora           la furia
                  del vendaval.



Creo que hasta podría escribir un poema y desafiar la inmediatez. Tanto gris me asfixia, qué lejos está el verano, el color naranja, los aromas intrínsecos de la piel. Afuera, gotea la lluvia, un sonido de reloj enfermo. El frío inunda la página en blanco. Aterra la inundación. Los dioses se fueron a otros lares; me han dejado sola y sin el fuego. Qué será de mí sin esas llamas, qué seré yo, azul como un cadáver. ¿Me reconocerás entre las letras inquietas?. Ay! Esos ojos masacrados. La violenta quietud de los barbitúricos. La luna inmolando la noche. Yo no soy digna, pero una sola palabra tuya. Bastará.




La muerte me espera con los brazos abiertos como una madre. Esperame que antes debo llegar a aquel lugar. Intentaré, te lo juro, hacer girar al mundo. Pero si no puedo, no me vivas. LLevame igual, ya no soporto el correr de esta sangre.


El viento incesante
en tu mirada que recorre
el contorno de lo ajeno.
 No te olvides que yo también soy
el contorno de lo ajeno.



Te dedico este último poema:

                      “Sé que no me amás “

                                           FIN ( de todo)




Sabe que cuando escribe así, cualquiera daría la vuelta al mundo para llegar a sus palabras. Entonces escribe, escribe, escribe. No sabe que hay más allá del poema , las cartas se han muerto de tristeza, algunas han sido asesinadas, el aire ya no huele a fuego de otoño. Entonces escribe, escribe, escribe. Sabe que quiere más y que no puede. Y que sólo logrará el roce del contorno. (Casi nada).



Volvieron los espejos rotos
para intentar descifrar
aquel rostro infrahumano,
aquella delicada crueldad.
Aquella nunca dicha palabra.
Hoy están muertos
                 todos tus sueños.
Sólo faltás vos.
                 Y ellos te esperan.





¿Sabrá de mi temprana oquedad?



Sus alas de pez asfixian , parece muerto, pero vive en las noches en que yo muero.


Todos, alguna vez, hemos leído poemas por teléfono; y también nos han leído otros tantos a nosotros. Gianuzzi celebra a Raúl Gustavo Aguirre, su persecución telefónica, poética y nocturna. Yo lanzo un tremendo escupitajo a esos dulces mártires de la noche, que torturan mis oídos y mi mente, cansada de vagar sin ver
esto
esto
esto
que es poesía y no otra cosa.






Final .

Dejaré ese poema
al costado de la ruta,
cartón mojado en un día de lluvia.
 No intentaré palabras inútiles
y pasarán los caminantes
y mearán sus restos,
despreciando su debilidad
y ya no existirá ni siquiera
la posibilidad
de saberlo erguido
fuera de este mundo.
Tan fuera de este mundo.



Aquel que no duele y dice
 no entender nada de poesía,
cuando cabalga por las noches,
jamás deja de mirarte
 y quiere que haya luz.
“Tus ojos se embellecen cuando
escuchan- dice- no me puedo
perder esto “




miércoles, 22 de junio de 2011

Poemas rescatados.

Mientras ahuyento el último suspiro

Arremeto contra ese instante
si fue sólo un espejismo

Hoy la arena , inunda mi boca , mis palabras.
 La liviandad de la niebla
parece querer disuadirme de olvidar.
Pero no.
Ya no recuerdo como era ese temblor
 o esa tenue vibración bajo los guantes.
Había llovizna, también, creo
y una palabra nunca dicha.
Pero hoy, justo cuando acomodaba mi pelo para irme
llegó esa palabra como un alud
                                poema y tormento como un alud
                                   tan rubio y tan caída como un alud.

Eterna crueldad de los sentidos.





yo vibraba

                     y sentía la noche

como un dulce puñal azul





Mientras bebo la última copa de vino.

Es pasada medianoche y suda.
La copa a través del cristal
camina de norte a sur, recorre la
perfecta distancia
 entre el plato y las sábanas.
Suena aquel desgarro loncomeo
y otro se pregunta:
quién pudiera tener un poeta negro
en su cabeza    ( ¿te acordás?)
Lluvia y más, ya todo me da vueltas.
 No atino más que a caer pero
                          un poco más abajo
tu pelo se enreda en mi interior
 que sabe a borgoña.



viernes, 17 de junio de 2011

Algunos Poemas de Junio

nubes grises sobre el mar de otoño
un viaje que ha comenzado
la gruta futura, incierta
un punto al final...ahí
AHÍ

esa luna
tengo que verla otra vez
cansada de hostigarme con el mundo
estamos sólo dios y yo
(qué inmensa soledad)

cómo no reconocer su sombra
si era lo único que me habitaba

deambulaba por las calles como lo más sórdido
jamás pedí permiso



es que junio inscribe en la lluvia de ceniza
la palabra
orfandad




meditando
la fuerza del mar como un mantra en mi cabeza
(no más lejano, no más)
el aroma de la nostalgia
parece un pajáro    cruzando el cielo de junio
en luna llena



me extraña tanto silencio
es como un conciábulo bestial
voces que quieren escapar de mí
en el secreto está su estrella



martes, 3 de mayo de 2011

IX: 3 de Mayo, Día de la Chacana y de la Contelación del Sur

tiemblan los párpados de la noche
hoy se celebra la contelación del sur
algunos, sin duda, sentirán
el viento andino sobre el rostro ancestral
otros, miraremos hacia el cielo
-agua, fuego, tierra y aire-
ansiaremos, fuertemente ansiaremos
para que al fin
suceda

miércoles, 6 de abril de 2011

VIII

si puedo volar a través de la noche
es sólo porque la bandada se aleja
porque deja ese espacio oculto
para estas alas
que morirían, sin duda, si no fuera

por ese cielo que se desflora
con ciertos destellos / que no quiero
ver